articolo del 15 maggio 1902, apparso su “Leipziger Volkszeitung”; l’8 maggio del 1902, sull’isola della Martinica vi fu l’eruzione del vulcano Mont Pelée, che distrusse la città di St. Pierre, uccidendo quasi tutti gli abitanti
Montagne di rovine fumanti, cumuli di corpi straziati, un mare di fuoco sprigionante vapori e fumante tutt’intorno, fango e ceneri – questo è tutto ciò che rimane della piccola fiorente città appollaiata sul fianco roccioso del vulcano come una rondine che sbatte le ali. Per qualche tempo si era udito il gigante irato rimbombare e infuriare contro questa umana presunzione, la cieca sicumera dello gnomo a due gambe. Magnanimo anche nella sua collera, un vero gigante, egli aveva messo sull’avviso le creature sconsiderate che strisciavano ai suoi piedi.. Egli aveva sbuffato, eruttando le sue nuvole infuocate, nel suo petto s’agitava un magma ribollente, esplosioni come raffiche di fucile e rombi di cannone.
Ma i signori della terra, quelli che decidono del destino degli uomini, sono rimasti irremovibilmente fiduciosi – nella propria saggezza.
Il giorno 7 la commissione inviata dal governo annunciò alla allarmata popolazione di St. Pierre che tutto era in ordine, in cielo e sulla terra. Tutto è in ordine, non v’è motivo di allarme! così avevano detto anche alla vigilia del giuramento della Pallacorda inebriati dalle danze nelle sale di Luigi XVI, mentre nel cratere del vulcano rivoluzionario la lava infuocata si stava raccogliendo per la terrificante esplosione. Tutto è in ordine, pace e quiete dovunque! – l’avevano detto a Vienna e a Berlino alla vigilia dell’eruzione del marzo di 50 anni fa! Il vecchio titano della Martinica, da tempo sofferente, non prestò attenzione alcuna ai rapporti dell’onorevole commissione: dopo che la popolazione era stata rassicurata dal governatore il 7, nelle prime ore dell’8 esplose e seppellì in pochi minuti il governatore, la commissione, la gente, le case, le strade e le imbarcazioni sotto le infuocate esalazioni del suo cuore sdegnato.
L’opera è stata radicale. Quarantamila vite umane sono state falciate, un pugno di profughi tremanti è stato salvato – il vecchio gigante può brontolare e ansimare in pace, esso ha mostrato la sua potenza, ha vendicato in modo terribile lo sprezzo del suo primordiale potere.
E ora fra le rovine dell’annichilita città della Martinica un nuovo ospite arriva, sconosciuto, mai visto prima: l’essere umano. Non signori e servi, non neri e bianchi, non ricchi e poveri, non piantatori e schiavi salariati – l’essere umano è apparso sulla minuscola isola sconquassata, esseri umani che sentono solo il dolore e vedono solo il disastro, che vogliono solo aiutare e soccorrere. Il vecchio Mont Pelée ha operato il miracolo! Dimenticati i giorni di Fascioda, dimenticato il conflitto per Cuba, dimenticata la Revanche – i francesi e gli inglesi, lo zar e il Senato di Washington, Germania e Olanda donano denaro, mandano telegrammi, tendono una mano soccorrevole. Una fratellanza di popoli contro la natura carica d’odio, una resurrezione di umanità fra le rovine della civiltà umana. Caro è stato il prezzo per recuperare la propria umanità, ma il tuonante Monte Pelee ha una voce capace di farsi intendere.
La Francia ha pianto i 40 mila cadaveri sulla minuscola isola e il mondo intero è sollecito ad asciugare le lacrime della Madre Repubblica. Ma cosa avvenne quando, centinaia di anni fa, la Francia versò sangue a fiumi per le Piccole e le Grandi Antille? Nel mare al largo della costa orientale dell’Africa si stende un’isola vulcanica, il Madagascar: 50 anni fa vedemmo la sconsolata Repubblica, che oggi piange i suoi figli perduti, piegare l’indomito popolo indigeno sotto il suo giogo con le catene e la spada. Nessun vulcano lì aperse il suo cratere: le bocche dei cannoni francesi vomitarono morte e annientamento; il fuoco dell’artiglieria francese spazzò via migliaia di fiorenti vite umane dalla faccia della terra finché un popolo libero fu schiacciato al suolo, finché la bruna regina del “selvaggi” fu strappata via come un trofeo per la “Città dei Lumi.”
Al largo delle coste dell’Asia, lambite dalle onde dell’oceano, giacciono le ridenti Filippine. Sei anni fa là vedemmo i benefattori Yankee, vedemmo il Senato di Washington al lavoro. Non montagne che sputano fuoco – qui i fucili americani spazzarono via vite umane a mucchi; il Senato del cartello dello zucchero che oggi invia in Martinica dollari d’oro, migliaia e migliaia, per recuperare vite dalle rovine, inviò cannoni su cannoni, navi da guerra su navi da guerra, milioni e milioni di dollari a Cuba per seminare morte e devastazione.
Ieri, oggi – ben lontano, nel sud dell’Africa, dove solo un paio d’anni fa un piccolo popolo tranquillo viveva del proprio lavoro e in pace, abbiamo visto come gli inglesi hanno portato devastazione, quegli stessi inglesi che alla Martinica restituiscono la madre ai figli e i figli ai genitori: li abbiamo visti calpestare corpi umani, con i brutali scarponi da soldati sui cadaveri dei bambini, sguazzare in laghi di sangue, morte e disperazione tutto intorno a loro.
Ah, e i Russi, il filantropico soccorritore, il lacrimante Zar di tutte le Russie – una vecchia conoscenza! Ti abbiamo visto sui bastioni di Praga,dove il caldo sangue polacco scorreva a fiumi e colorava di rosso il cielo coi suoi vapori. Ma quelli erano vecchi tempi. No, ora , solo qualche settimana fa, vi abbiamo visti, i caritatevoli russi sulle loro polverose strade, nei distrutti villaggi russi, fronteggiare la stracciata, selvaggiamente agitata, rumoreggiante moltitudine; e spari a raffica, e mugiki che cadevano rantolando sul terreno, il rosso sangue contadino si mescolava con la polvere delle strade. Essi dovevano morire, essi dovevano cadere perché i loro corpi erano piegati dalla fame, perché gridavano per avere pane, per il pane!
E abbiamo visto anche te, oh Madre Repubblica, tu che versi lacrime. Era il 23 marzo dell’anno 1871: uno splendido sole di primavera risplendeva su Parigi; stipati nelle strade, nei cortili delle prigioni, stavano migliaia di pallidi esseri umani in vesti da lavoro, corpo contro corpo e testa a testa; mitragliatrici ficcarono nelle feritoie delle mura le loro canne assetate di sangue. Non fu un vulcano ad eruttare, né una corrente di lava a riversarsi in basso. I tuoi cannoni, Madre Repubblica, vennero puntati sulla moltitudine assiepata, urla di dolore squarciarono l’aria – più di 20 mila corpi coprirono il pavé di Parigi!
E tutti voi – francesi e inglesi, russi e tedeschi, italiani e americani – vi abbiamo visti tutti insieme una buona volta in fraterno accordo, uniti in una grande lega delle nazioni, aiutarvi e cooperare l’un con l’altro: era in Cina. Anche là avete dimenticato ogni lite fra di voi, anche là avete stretto una pace dei popoli – per ammazzare e incendiare tutti insieme. Ah! Come caddero fila dopo fila gli uomini coi codini, sotto i colpi dei vostri proiettili, come un campo di spighe mature sferzate dalla grandine! Ah! come si gettarono nell’acqua le donne urlanti il proprio dolore, tra le fredde braccia della morte, per sfuggire alla tortura dei vostri ardenti abbracci!
E ora si sono tutti recati alla Martinica, di nuovo un sol cuore e una sola anima; essi aiutano, soccorrono, asciugano le lacrime e maledicono il vulcano che ha portato sciagura. Mont Pelée, bonario gigante, tu puoi ridere; puoi guardar giù con disgusto a questi benefattori assassini, a questi lacrimanti animali predatori, a queste belve in vesti di samaritano. Ma un giorno verrà che un altro vulcano alzerà la sua voce tuonante, un vulcano che si sta agitando e ribollendo, anche se non ve ne curate, e spazzerà via dalla faccia della terra tutta la cultura bacchettona imbrattata di sangue. E solo sulle sue rovine le nazioni si ritroveranno insieme in una umanità vera, che conoscerà un solo mortale nemico – la cieca, mortale natura.
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Rosa Luxemburg
Martinique
(1902)
Written: After the volanic eruption in May 1902 at the port of St. Pierre.
First Published: Leipziger Volkszeitung, May 15, 1902.
Translated: David Wolff, News & Letters, Jan.-Feb. 1983.
Online Version: mea 1996; marxists.org 1999.
Transcribed: Dave Hollis/Brian Baggins.
Mountains of smoking ruins, heaps of mangled corpses, a steaming, smoking sea of fire wherever you turn, mud and ashes – that is all that remains of the flourishing little city which perched on the rocky slope of the volcano like a fluttering swallow. For some time the angry giant had been heard to rumble and rage against this human presumption, the blind self-conceit of the two-legged dwarfs. Great-hearted even in his wrath, a true giant, he warned the reckless creatures that crawled at his feet. He smoked, spewed out fiery clouds, in his bosom there was seething and boiling and explosions like rifle volleys and cannon thunder. But the lords of the earth, those who ordain human destiny, remained with faith unshaken – in their own wisdom.
On the 7th, the commission dispatched by the government announced to the anxious people of St. Pierre that all was in order in heaven and on earth. All is in order, no cause for alarm! – as they said on the eve of the Oath of the Tennis Court in the dance-intoxicated halls of Louis XVI, while in the crater of the revolutionary volcano fiery lava was gathering for the fearful eruption. All is in order, peace and quiet everywhere! – as they said in Vienna and Berlin on the eve of the March eruption 50 years ago. The old, long-suffering titan of Martinique paid no heed to the reports of the honorable commission: after the people had been reassured by the governor on the 7th, he erupted in the early hours of the 8th and buried in a few minutes the governor, the commission, the people, houses, streets and ships under the fiery exhalation of his indignant heart.
The work was radically thorough. Forty thousand human lives mowed down, a handful of trembling refugees rescued – the old giant can rumble and bubble in peace, he has shown his might, he has fearfully avenged the slight to his primordial power.
And now in the ruins of the annihilated city on Martinique a new guest arrives, unknown, never seen before – the human being. Not lords and bondsmen, not Blacks and whites, not rich and poor, not plantation owners and wage slaves – human beings have appeared on the tiny shattered island, human beings who feel only the pain and see only the disaster, who only want to help and succor. Old Mt. Pelee has worked a miracle! Forgotten are the days of Fashoda, forgotten the conflict over Cuba, forgotten “la Revanche” – the French and the English, the tsar and the Senate of Washington, Germany and Holland donate money, send telegrams, extend the helping hand. A brotherhood of peoples against nature’s burning hatred, a resurrection of humanism on the ruins of human culture. The price of recalling their humanity was high, but thundering Mt. Pelee had a voice to catch their ear.
France weeps over the tiny island’s 40,000 corpses, and the whole world hastens to dry the tears of the Mother Republic. But how was it then, centuries ago, when France spilled blood in torrents for the Lesser and Greater Antilles? In the sea off the east coast of Africa lies a volcanic island – Madagascar: 50 years ago there we saw the disconsolate Republic who weeps for her lost children today, how she bowed the obstinate native people to her yoke with chains and the sword. No volcano opened its crater there: the mouths of French cannons spewed out death and annihilation; French artillery fire swept thousands of flowering human lives from the face of the earth until a free people lay prostrate on the ground, until the brown queen of the “savages” was dragged off as a trophy to the “City of Light.”
On the Asiatic coast, washed by the waves of the ocean, lie the smiling Philippines. Six years ago we saw the benevolent Yankees, we saw the Washington Senate at work there. Not fire-spewing mountains – there, American rifles mowed down human lives in heaps; the sugar cartel Senate which today sends golden dollars to Martinique, thousands upon thousands, to coax life back from the ruins, sent cannon upon cannon, warship upon warship, golden dollars millions upon millions to Cuba, to sow death and devastation.
Yesterday, today – far off in the African south, where only a few years ago a tranquil little people lived by their labor and in peace, there we saw how the English wreak havoc, these same Englishmen who in Martinique save the mother her children and the children their parents: there we saw them stamp on human bodies, on children’s corpses with brutal soldiers’ boots, wading in pools of blood, death and misery before them and behind.
Ah, and the Russians, the rescuing, helping, weeping Tsar of All the Russians – an old acquaintance! We have seen you on the camparts of Praga, where warm Polish blood flowed in streams and turned the sky red with its steam. But those were the old days. No! Now, only a few weeks ago, we have seen you benevolent Russians on your dusty highways, in ruined Russian villages eye to eye with the ragged, wildly agitated, grumbling mob; gunfire rattled, gasping muzhiks fell to the earth, red peasant blood mingled with the dust of the highway. They must die, they must fall because their bodies doubled up with hunger, because they cried out for bread, for bread!
And we have seen you too, oh Mother Republic, you tear-distiller. It was on May 23 of 1871: the glorious spring sun shone down on Paris; thousands of pale human beings in working clothes stood packed together in the streets, in prison courtyards, body to body and head to head; through loopholes in the walls, mitrailleuses thrust their bloodthirsty muzzles. No volcano erupted, no lava stream poured down. Your cannons, Mother Republic, were turned on the tight-packed crowd, screams of pain rent the air – over 20,000 corpses covered the pavements of Paris!
And all of you – whether French and English, Russians and Germans, Italians and Americans – we have seen you all together once before in brotherly accord, united in a great league of nations, helping and guiding each other: it was in China. There too you forgot all quarrels among yourselves, there too you made a peace of peoples – for mutual murder and the torch. Ha, how the pigtails fell in rows before your bullets, like a ripe grainfield lashed by the hail! Ha, how the wailing women plunged into the water, their dead in their cold arms, fleeing the tortures of your ardent embraces!
And now they have all turned to Martinique, all one heart and one mind again; they help, rescue, dry the tears and curse the havoc-wreaking volcano. Mt. Pelee, great-hearted giant, you can laugh; you can look down in loathing at these benevolent murderers, at these weeping carnivores, at these beasts in Samaritan’s clothing. But a day will come when another volcano lifts its voice of thunder: a volcano that is seething and boiling, whether you need it or not, and will sweep the whole sanctimonious, blood-splattered culture from the face of the earth. And only on its ruins will the nations come together in true humanity, which will know but one deadly foe – blind, dead nature.